Há muito acostumado com o eco dos passos de seu caminhar solitário, não soube identificar aquilo que chegava aos seus ouvidos. Lhe soava familiar, provocava ondas de calor, não que as sentisse com o corpo, mas com a mente, com o espírito. Algo o impulsionava a deixar sua inércia, porém olhos fechados não lhe permitiam ver a escuridão à sua volta. Assim resta a escolha: Qual delas escolher, a própria ou a do mundo?
Ao longo do tempo, de maneira crescente, a necessidade de expôr pensamentos, ainda que estes não tenham sentido, aumentou exponencialmente. Então, aqui estamos.
domingo, 21 de junho de 2015
segunda-feira, 1 de junho de 2015
Cria de sentidos
Do primeiro raio de luz à penumbra que tudo permeia.
De todo toque que seduz e toda dor que se semeia.
De suaves melodias e prantos desesperados.
Do perfume das pradarias ao aroma dos condenados.
Oras doce como mel, tantas outras puro féu.
Pura cria de sentidos, tateia o mundo e nada sente.
Pura cria de sentidos, almeja todos os sabores, mas sua língua mente.
Pura cria de sentidos, chora aos quatro cantos e nem o eco lhe alcança.
Pura cria de sentidos, fareja o próprio medo na ausência de esperança.
Pura cria de sentidos, à eterna espreita no horizonte, onde nada chega à sua vigília, senão as sombras da verdade.
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